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    第二张幻灯片：“农村新生儿死亡率：32‰|城市：11‰”

    数字刺眼如刀。

    有人低头，有人攥紧拳头。

    第三张：“全国75%的高级医疗设备、80%的三甲医院、85%的医学专家，集中在不到10%的城市区域。”

    这个时候，教室里陷入一片寂静。

    周文山缓缓开口，声音沉沉地回荡：“我们总说自己是‘人口大国’，却偏偏忘了，我们同样是医疗弱国。老百姓生不起病，更不敢生病。为什么？因为资源不在他们触手可及之处，信任也早已不在他们心底扎根。”

    说着，他猛地转过身，目光如炬锁定林沐阳：“林沐阳，你在红旗公社待了快半年的时间，说说看，最大的体会是什么？”

    全场的目光瞬间齐刷刷地聚焦过来。

    林沐阳站起身，没有半分犹豫，朗声道：“最大的体会是，中国老百姓对医生的信任，比我们想象中更珍贵，也更脆弱。”

    他声音沉稳有力，字字清晰：“刚去那会儿，村民们宁可喝符水也不肯打青霉素；后来有个孩子高烧抽搐，我守了整整三天三夜，用红霉素片自制药液、配口服补液，总算把孩子从鬼门关拉了回来。从那以后，全村人见了我，都一口一个‘林大夫’地喊。”

    他顿了顿，眼中泛起细碎的微光：“可这种信任，经不起一次误诊，一次推诿，或是一句‘你这病我们治不了’，我们浪费不起啊！”

    话音落下，教室里依旧是鸦雀无声。

    一位来自西藏那曲的女医生悄悄抹了眼角；云南边疆来的军医低头看着自己磨破的袖口；就连省城来的陈志远，也若有所思地合上了手中的进口笔记本。

    周文山凝视林沐阳良久，忽然道：“我们这代人，可能看不到中国医疗赶上世界的那天了。”他声音低沉，却如洪钟，“但你们可以，只要你们眼睛不只盯着论文和职称，而是看向田埂、看向病房、看向那些等不起的人。”

    他关掉投影，最后一张幻灯片定格在一行字上：“医者，非为己名，而为苍生。”

    课间休息，人群散开。

    几位学员主动围到林沐阳身边。

    “我是新疆伊犁州医院的阿依古丽。”一位戴头巾的女医生伸出手，眼神真诚，“你说的信任，我在牧区也深有体会。去年冬天，一个产妇难产，我们骑马八十里接生，她丈夫跪在雪地里磕头……”

    “云南怒江，李卫国。”一位皮肤黝黑的军医拍拍他肩，“我们那儿缺药，常用草药替代。你那套家庭病床方案，能不能借我抄一份？”

    “甘肃定西，王秀兰。”一位四十岁的女赤脚医生有些局促，“我……我没上过大学，但我想学真本事。”

    林沐阳一一握手，心中暖流涌动。
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